Молитва в бою

Господи, услыши в час ненастный

Моё благодарение Тебе.

И пусть товарищ мой злосчастный

Глаза откроет при стрельбе.

Пусть над моей греховной бездной

Не отвратишь Ты светлый лик.

И в схватке, в сердце тьмы железной,

Меня коснётся Твой родник.

Пусть пуля, что летит со свистом,

Минует сердце на реке…

Я стал на фронте реалистом —

Ты не оставь меня в тоске.

В житейском море утопая

В житейском море утопая,

Мы к Богу медленно идём.

Пусть ночь над нами, не смолкая,

Ведёт беседу с декабрём.

В глубинах душ, где мрак и тленье,

Рождается надежды Свет,

Чтоб озарить нам назначенье

И тысячи рассеять бед.

Письмо дочери

Времени бег ощущается остро,

Ты подрастаешь, увы, без меня.

Дочка, ты знай, мне на фронте не просто

Жить среди грохота взрывов, огня.

Верой я крепок, молюсь перед боем,

Помощь святых ощущаю всегда…

Ну, а сейчас попрошу о покое,

Чтобы в наш дом не стучалась беда.

Вновь за письмо я берусь осторожно,

Чтобы все чувства излить на листок.

Пусть эта ночь бесконечно тревожна,

Словно затянутой паузы вздох.

Пусть между строк, где чернила — как раны,

Станет тебе моя нежность видна.

Чтоб проступала сквозь грусть и туманы,

Словно в холодную ночь — тишина.

Долг поэта

В кургане слов ищу спасенья

От суеты солдатских дел…

В строфах, пропахших порохом, прозренья,

Как выстоять, как вытерпеть предел.

И понимаю, складывая слоги:

Здесь каждый стих — окоп, а мысль — штык.

Не в книгах мир, а в яростной тревоге,

Которую страница сохранила вмиг.

Чтоб тем, кто смолк в сырой земле у брода,

Дать голос, оправдать их тяжкий шаг.

Строка — как символ перехода,

В жизнь вечную от яростных атак.

И пусть в моих чернилах — гарь и слёзы,

Но это долг, который должен спеть…

Пусть будет строчка — чад сожжённой розы,

А песня — только, чтобы боль стерпеть.

Час затишья

Когда на землю опускается туман,

На фронте наступает час затишья,

И у товарища в наушниках звучит орган,

А я пишу свои четверостишья.

Мы вспоминаем: где-то есть иной,

Прекрасный мир, не знающий стихий.

И вслед за музыкой летят домой

Мои новорождённые стихи.

Чужая осень

Чужая осень стучится в стекло,

И дождь по крыше барабанит строго.

Куда бы я ни шёл, мне тяжело

Без ваших глаз, родимого порога.

Вот дочка пишет: «Папа, приезжай!»

Чернильная каракуля на белом…

Я обязательно вернусь, ты знай,

Пиши мне чаще и всё так же смело.

И за окном растает темнота,

И ветер стихнет, выдохнув устало.

Меня домой зовёт любовь и теплота —

Что выжить мне на фронте помогало.

Позывной «Профессор»